LIBRERATURA

 DICEN QUE LA CARA ES EL ESPEJO DEL ALMA. ESTOY DE ACUERDO, PERO CON UNA PUNTUALIZACIÓN: DEL ALMA DEL OBSERVADOR. CUANDO VEMOS POR PRIMERA VEZ A UNA PERSONA HACEMOS UNA SUPOSICIÓN SUBJETIVA DE SU CARACTER Y DE SU PERSONALIDAD A PARTIR DE LA INTERPRETACIÓN CONSCIENTE Y CONCIENTE DEL ASPECTO DE SU ROSTRO, A SER POSIBLE EN EL CONTEXTO DEL RESTO DE SU ANATOMÍA, Y A MENUDO SIN HACER UNA OBSERVACIÓN MINUCIOSA, PUES ES DEL PRIMER... "VISTAZO", DE DONDE COSECHAMOS NUESTRA CONCLUSIÓN: O NOS CAE BIEN, O NOS ES INDIFERENTE, O ES DESPRECIABLE. CONCLUSIÓN SIEMPRE INAMOVIBLE.  ESTA DEMOSTRADO QUE ESTA ES UNA SUPOSICIÓN TOTALMENTE INEXACTA, SIN EMBARGO NOS EMPEÑAMOS EN SACAR REGLAS Y CONSEJOS PREVENTIVOS DERIVADOS DE LA MORFOPSICOLOGÍA Y DEL LENGUAJE NO VERBAL, ALGUNOS INCLUSO HAN QUERIDO HACER CIENCIA DE ELLO. ¡¡QUÉ ERROR!! AHORA SABEMOS QUE LA REALIDAD QUE NOS RODEA, INCLUIDA EN ELLA LA OBSERVACIÓN DE NUESTROS SEMEJANTES, ES UNA CREACIÓN CUÁNTICA DEL OBSERVADOR, ES DECIR SOMOS NOSOTROS LO

 Dedicado a aquellos que, engañados, entregaron sus vidas sin saber porqué, y encima no ha presentado reclamaciones.

Todo cuento tiene su moraleja. Ha llegado el momento de terminar de contar la del cuento más largo jamás contado, el de las religiones monoteístas semíticas. El cuento que yo me conozco, comenzó con un niño tan pobre que, por no tener, no tenía ni padre biológico, que nació emigrado y rodeado de bestias en un pesebre, pero que por capricho del destino pasó a ser "Trending-Topic" al cruzarse su nacimiento con el despliegue mediático de una caravana de Al Jazeera que seguía el devenir de una estrella errante, anunciada tiempo atrás por Astrónomos Orientales.  La noticia recorrió Oriente Medio como un reguero de pólvora: "La Estrella deja su mensaje: Niño semita de buena familia y madre soltera, nace en un pesebre por culpa de la ocupación imperialista. ¡Esto no puede seguir así!" Muchos fueron los grupos de resistencia activa que utilizaron este suceso para seducir acólitos pero, como suele ocurrir, pasado el momento informativo, del muchacho nada

El cerebro: analiza, calcula, elabora sensaciones, imagina, trata de adivinar; es el Jefe del Estado, y es conservador y egoísta como todos los jefes. Su misión es proteger al cuerpo que le sirve de vehículo para sobrevivir. Cuando no le gusta lo que le ocurre, se "chuta" con alcaloides, engañándose a sí mismo con sueños y paranoias.  El corazón no sabe mentir, su misión es simple y permanente. Muy realista. Es noble y cabezota: ¡pom-pon! ¡Pom-pon! Tiene muy claro lo que quiere, y a veces saca de quicio al cerebro; ese es el momento en que ambos deben conciliarse para evitar el colapso. Bueno, en realidad, es el momento en que el corazón convence al cerebro, pues siempre gana, ya que el cerebro lo necesita. El corazón puede seguir latiendo solo, sólo necesita una pila, y/o, una buena razón para seguir.

¿Cuándo volverá a la mirada de nuestros hijos la alegría de afrontar el futuro con esperanza? ¿Cuándo volverán a confiar en alguien lo suficiente como para dejarle las riendas de la Sociedad? ¿Dejarán que los cuatro jinetes, cada vez más desbocados, sigan pisoteando su dignidad? ¡No lo harán! Descabalgarán a sus jinetes y liberarán a los caballos. Nuestros jóvenes lo van a cambiar todo, y, por primera vez en la Historia, lo van a hacer con toda la sangre limpia corriendo jubilosa por sus venas. La Evolución Silente está en marcha, y nadie la podrá parar. Confío en ellos, confiad vosotros también. ¡Adelante jóvenes! Dadnos una lección a los maduros que nos dejará boquiabiertos como ancianos de baba. El Futuro es vuestro. Volad hacia otra orilla donde la competitiva ambición no os divida, y ninguna Fe os impida conocer la Realidad. Mi palabra está con vosotros. PhTh (2013)

SI QUERÉIS SABER A QUE ME REFIERO, BASTA CON QUE DEJÉIS DE OBSERVAR A LA NATURALEZA Y AL HOMBRE EN ELLA, Y DESPERDICIÉIS VUESTRO TIEMPO REGALÁDOLE ATENCIÓN A CUALQUIER MEDIO DE COMUNICACIÓN, INCLUIDO ESTE MODESTO BLOG.

PORQUE TE AMO NO QUIERO DESEARTE MÁS.

La doctora Nako no había pegado ojo; su emoción seguía superando a su cansancio. Justo cuando el frescor de la mañana le inducía el sueño, sonó su celular. Era Mizelede, el internista de guardia. El tono de su voz no estaba impregnado con la alegría del día anterior cuando, tras cinco años de pruebas, miles de millones de personas fallecidas, el "primer mundo" diezmado, dieron por buena la última vacuna contra el COVID-19. La única realmente eficaz. -  Buenos días Tumaini. ¿Puedes venir al hospital? -le había solicitado con preocupación. -   ¿Qué ocurre? No me digas que tenemos un positivo. -     No, no es eso. -     ¿Entonces? -   No soy capaz de explicártelo por teléfono. Tienes que verlo. -     Pero… la rueda de prensa es a las doce. -     Es preciso que veas esto antes. Te esperarán. -      Está bien. Voy. Se aseó rápida, abandonó la habitación del hotel Kivu Serena de Gisenyi, y se puso rumbo al hospital de Butembo. Dos horas después entraba por la

¿Quién? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Cómo? Quizá fue Eva, intramuros del Edén, después de pisar una mierda que Adán olvidó cubrir con unas hojas de parra (de antiguo nos viene a los hombres lo de no bajar la tapa del inodoro); quizá fue el propio Adán al descubrir que Caín había matado al pequeño Abel. Fuera un Pastor, al ver todo su rebaño por los lobos devorado. Tal vez susurrado por aquél buen Jesús que se creía su Hijo Predilecto, al sentir en su costado el dolor punzante de la sangrante realidad.  Pudo ser un Arquitecto de las Pirámides al descubrir que se había equivocado en sus cálculos trigonométricos, o un picapedrero esclavizado al darse un martillazo en el dedo; o fuera Uno maltratado por la Vida, por sus congéneres hasta la extenuación; alguien obligado a dejar de admirar al Sol, a la Luna, las Estrellas, o el Mar; recluido o ejecutado por negarse a sentir la misma fascinación por las paranoicas alucinaciones de Otros.  Coreado disimuladamente entre las notas arrastradas de lo

  Guadalupe Grande ha muerto. Ella dijo que la poesía es un bastón de ciego. Los vivos somos ciegos, por eso necesitamos poetas. La muerte es sólo el último verso que cierra el poema de nuestra existencia;  Lupe sigue siendo poeta, por eso sigue viva.